Кому-то становится плохо. Слышится тяжелый вздох перед падением, звук суеты и обмякшее тело, под причитания свидетелей, относят к выходу - глотнуть свежего воздуха. Аромат благовоний должен маскировать трупный. Но тот лишь смешавшись с запахом гнили и воска, заставляет морщить носы и прикрывать лица тонкими, кружевными платками. Те кто допущен в зал прощания, чинно идут возложить цветы - стараясь спрятать отвращение за маской скорби. Кто-то пытается выдавить слезу, но выдавливают лишь громкий, театральный всхлип. Магистр польщен.

Не свожу взгляда с его тела. Пытаюсь запомнить. У Мелоса связаны руки и уже надрезаны стопы. Дань старым традициям - чтобы покойник не тянулся к добрым людям и не утащил их за собой. Чтоб не ходил по земле и не преследовал должников. Кажется те кто пришел проститься - проверяют разглядывая внимательно. А надежна ли веревка, а глубоки ли разрезы?

У театра смерти будет продолжение чуть позже, скрытое от чужих глаз. Воск что покрывает кожу нужно стереть и нанести свежий, в хлопок пропитанный эфиром завернуть куски плоти. Губы и веки зашить. Не положено мертвецам следить за жизнью живых. Мертвые должны молчать, их удел лишь слушать что о них говорят и шепчут.

Плотно сжимаю губы. Думаю - будет ли после этого Мелос говорить через меня. Растворится ли его голос в голосах других или, быть может, исчезнет где-то в их эхе.

Череда прощающихся редеет. Шёпот, всхлипы. Поклоны. Ответные.
Ладан щекочет нос и душит горло. Добавить бы сюда каплю табака.

Закурю когда двери закроются за последним простившимися. Вечер накроет город и люди, отдав долг перед троном и магами смогут, наконец, выпить пару рюмок за хранителя их покоя - Магистра Мелоса. Отправляю охрану за пределы зала, оставляя лишь пару секуторов. Зал опустеет - наполнится эхом тишины и легкого полусумрака. К дыму ладана добавится табачный. А к мертвому лицу покрытому воском приблизиться тонкий скребок.

- Я думал вы простились с Магистром чуть раньше. - Произнесу замечая Дария. Тот умеет скрываться в тени. Поклон. Шаг назад чуть поодаль от тела. - Оставить вас?
Спрошу отложив инструмент на приготовленный поднос. Голос царапает горло и плохо слышен, но в эхе зала он растворится интонациями покойника.

Подпись автора

Каждое слово на вес золота? Беглый взгляд по лицу нового правителя. Похож на мать. Та обладала определенным очарованием, чтобы привлечь внимание Маршала чуть дольше чем все остальные девицы. Знания о мальчике сплелись в тугой клубок. Пытаюсь распустить, найти что принадлежит только мне, но боль в висках предупреждает прекратить. Прикуриваю свежую сигарету. Новая привычка становится отрепетированной годами. Жесты и те, теперь не мои. Магистр не выпускал сигарету из пальцев, создавал из дурного целый обряд. И был пропитан запахом табака. Сейчас его удел пчелиный воск и ладан.

Очерчиваю взглядом границы ели заметного савана, что покрывает фигуру Дария. Ношу такой же, как и все ученики магов. След смерти отпечатывается у тех, кому суждено умереть в детстве. Что тяжелее метка или корона? Не одно поколение Аэрасов придавила власть, что дает кусок метала. Потянет ли Дарий такую ношу вместе с темными снами, что дарит послевкусие смерти покажет только время.

А время растягивается тишиной. Надо продолжить разговор, хотя бы из приличия. Всегда начинал Магистр. Как дела, мой мальчик? Последняя книга? Заветная идея или мысль? Тревоги? Страхи... кошмары?
Последнее самое вкусное и расскажет больше чем все остальное.

В этот раз начнёт Дарий. Вопрос из тех которым обучают хороших правителей, заботящихся о своих подданных. Неплохо для начала. Позволю польстить себе и допустить, что ему действительно интересно.
— Не стоит ваших тревог,— отвечаю согласно регламенту. Сигарета дотлевает. И я затягивая её последнюю каплю, считываю любопытство во взгляде Дария. Внимание молодого правителя касается тела магистра. Смерть часто вызывает больше интереса чем жизнь. Интерес мне понятен и знаком.

— Позволите? — Кивок на инструменты, — в светских разговорах я не так смышлен как в своем деле.
В приготовлениях к погребению нет никакой тайны. Да и Дарий не барышня, чтобы падать в обморок от увиденного. Скребок вновь греет руку. Медленно и верно выполняя свою работу. Восковая маска слой за слоем слезет с лица Магистра. Иногда бросаю взгляд на Дария, дабы удостовериться на всякий случай, что парню не поплохело.

— Ему не будет больно.— Позволю себе дурацкую шутку, когда дело доходит до тонких игл. Магистр закрывает глаза навечно. На веки ложится тонкий узор из швов. Делаю короткую паузу на очередную сигарету. Тело Мелоса будет окурено его любимейшим ароматом. В этом есть ирония - лучший табак везут из Греха.

— Вы уже привыкли к своей новой роли? — спрошу, между делом. — Можете обратиться ко мне с любой просьбой. Тайны короны  всегда уходят вместе с магами.
Последний шов как доказательство моим словам скрепляет губы Магистра.

Отредактировано Мелос-Рат (2022-11-19 02:39:03)

Подпись автора