Добро пожаловать // в авторский мир. Здесь тебя ждут фэнтези, интриги и тонкий мистицизм. Рейтинг игры 21+. 528 год ноябрь-январь// Временной промежуток в котором мы сейчас играем. События ДО оформляются в прошлом. События будущего не далее февраля. События этого периода ты может посмотреть в истории мира в датах Гость //для того, чтобы тебе было удобней ознакомиться с игрой, тыкни в темы начало, там описаны технические характеристики игры, что мы играем. Если есть вопросы напиши гостевую. Мы рады тебе, так что не бойся задавать вопросы. Будем рады любой обратной связи по навигации и удобству форума. Рады приветствовать //всех кто прибыл в игру и уже написал анкеты. Я чуть переделал подачу общих сюжетов. Теперь в разделе события от нас выложена навигация к первой арке

Materia Prima

Информация о пользователе

Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.


Вы здесь » Materia Prima » СЕЙЧАС И НЫНЕ » [528/ 11] [Столица] Скорбим и плачем.. скорбим и платим


[528/ 11] [Столица] Скорбим и плачем.. скорбим и платим

Сообщений 1 страница 13 из 13

1

[html]<div class="ques3">
<kart><img src="https://forumupload.ru/uploads/001b/5e/12/2/316452.png"></kart>
<nazv> Скорбим и плачем.. скорбим и платим. </nazv>
<gam><z>Основные участники:</z>
<a href="https://mateprima.ru/profile.php?id=4" target="_blank">Мастер Рат</a>,
<a href="https://mateprima.ru/profile.php?id=45" target="_blank">Рыжая Белла</a>,
</gam>
<gam><z>Временные точки:</z>
<a href="https://mateprima.ru/viewtopic.php?id=221#p47459" target="_blank">00.11.528</a>,
<a href="https://mateprima.ru/viewtopic.php?id=221#p49509" target="_blank">[525 год]</a>,
<a href="ссылка" target="_blank">ХХ.ХХ.ХХ</a>,
<a href="ссылка" target="_blank">ХХ.ХХ.ХХ</a>,
<a href="ссылка" target="_blank">ХХ.ХХ.ХХ</a>
</gam>
<opis><z>Описание сюжета:</z> Поищем начало, Рыжая. Может и не заплутаем...

</opis>

</div>[/html]

+1

2

Он запинается в своей заготовленной речи. Волнение выдает выступающий на лице пот, а бессонные ночи - темные мешки под глазами. Но дрожь в голосе говорящего не мешает понять суть. Прекрасная Изабелла осталась без защиты своего покровителя - Мелоса. А после смерти её супруга оставлять бедняжку, окруженную меркантильными и опасными, в своих грязных намерениях, мужланами -  кощунство памяти покойных. Позже идёт перечень его достоинств и оды красоте несчастной сироте. На втором круге перечислений, где упоминается не только тонкий стан, глаза зеленой листвы, но и чуткость с покладистостью нрава я начинаю сомневаться о той ли Леруа идет речь. Но встретившись с затуманенным взглядом, понимаю - определённо той. Девочка знает какую маску нужно надеть играя с жертвой. Этой осталось жить - от силы месяц-другой, пока сны и жажда обладания медленно сведет его в могилу. Хорошая работа.
Нам остается пройти шагов десять к экипажу. Речь воплощающего становится более торопливой, а просьба руки и сердца Изабелль - у меня как у приемника Магистра и официального представителя мисс Леруа - падает вместе с его выдохом камнем. Он оправдывает свою резкость и не лучший выбор места обсуждения столь важного вопроса исключительно беспокойством о безопасности сиротки. Ждет ответа. Ответа не будет, лишь короткое — я подумаю об этом, — что скорей всего сократит жизнь несчастного на пару недель.

Дверь экипажа откроется. В тесном пространстве аромат её духов станет перебивать запах смерти, он прилип к моему мундиру и стал частью меня самого. Неделя прощания с Мелосом отпечаталась на мне запахом ладана, табака и гнили. Запах не смыть, ни убрать. Как и голос - хрипучий шепот, что царапает мою черепушку изнутри. Пора привыкать. Найти место в теле - привыкнуть к ломоте в костях и боли в мышцах. Магистр осваивает новый костюм и требует больше власти. Я же прокручиваю на пальце перстень Мелоса, доказательство моего законного права и его смерти, пробегаюсь взглядом по тонкому стану мисс Леруа сидящей напротив. Цвет глаз и покладистость нрава не дает рассмотреть тусклый свет. Но я помню -  она хороша. Такой и должна быть ведьма.

Моя.
Магистр не любит отпускать свои игрушки даже после смерти. Понимаю. Я тоже не равнодушен к своим.

Экипаж уносит от толпы, что собралась проститься с Магистром, и отдать последние почести великому человеку. Копыта лошадей втопчут в грязь цветы, которыми устелена скорбная дорога от замка Правителя к усыпальнице Красного дома - последнего пристанища Мелоса. С трудом припоминаю какой букет держали тонкие руки воспитанницы и её лицо закрытое вуалью. Она пустила слезу? Магистру было бы приятно. В любом случае желающих подать платок и поддержать несчастную в её горе было предостаточно. У девочки отменный аппетит. Ворону пришлось пробиваться к Изабелль сквозь толпу воздыхателей, чтобы сопроводить к экипажу. Прощание с Магистром не давало нам возможности пообщаться неформально, мы обменялись лишь парой сухих фраз. Но сейчас, не смотря на то что путь к замку будет не долгим, уверен мы успеем насладиться обществом друг-друга.

— Мне выразить вам свое сочувствие? Или обойдемся без театральных представлений? — произнесу своим рваным голосом. Не даю Магистру показать себя. Держусь за запах ладана и гнили - как за доказательство смерти моего учителя. Он мертв. Мертв. И я хочу насладиться тем наследством, что мне досталось. — Вы слишком рано простились со своим супругом. Было бы уместней выждать пару месяцев. Пока не найдем нового более интересного претендента на вашу руку и ... добродетель. 

Леруа как маленькая шкатулка полная сюрпризов, которую оставили мне толи в наказание, толи в дар. Я ещё не распробовал её душу на вкус, оставляя себе право понять десерт это или яд чуть позже.  Но тонкую связь договора можно отследить через первые слои безмирья. Она связывает нас паутинкой черных нитей, рисует узор между нами, это почти красиво. Тусклый свет не дает рассмотреть мисс Леруа, во всей её красоте, но показывает больше чем можно увидеть при свете дня. Душа её мужа рваной вуалью накрывает тонкую фигуру. Чуть позже Изабелль выберет форму для захваченной души. Становится даже любопытно какой она будет: змея, паук, лягушка? Такие души почти безобидны, кусаются лишь, когда ведьма ослабевает желая вернуть своё.
Но пока... пока она сильна. Это удивляет. Это заставляет растянуть рот в улыбке. Не понимаю кому она принадлежит  - мне или магистру. Вспоминаю узор  вен на её тонком лице и чернеющие глаза, при первом приеме эфира. Слабость и хрупкость тела. Я давал ей пол года - не больше.

Моя
Прошепчет голос магистра в голове. Он гордится своей живучей игрушкой.

Теперь моя.
Отвечу ему, чуть сотрясая первые слои безмирья.

Отредактировано Мелос-Рат (2023-07-15 15:10:22)

+3

3

Изабель глядит в окно кареты, нетерпеливо постукивая аккуратным коготком по тонкому стеклу, в ожидании попутчика. Видно немного, брусчатку мостовой, да кусок стены напротив. Ведьма вздыхает. После душного зала прощаний, пропитанного запахом ладана, тлена и цветов, замкнутое пространство экипажа отдаётся глотком свежего воздуха. Тем не менее, от настойчивых запахов похорон хочется избавиться как можно скорее. Леруа достаёт флакон духов из небольшой шёлковой сумочки и наносит несколько капель на шею и запястья, туда, где бьётся пульс. Подносит флакончик к носу, делая вдох. В этот момент и отворяется дверь экипажа, впуская наследника покойного Магистра.

Ведьма поспешно убирает духи и вновь, скрыв лицо траурной вуалью, отрешённо глядит в окно, ожидая, пока Мастер Рат нарушит молчание первым. Она прекрасно знает правила игры, знает, что теперь принадлежит новому хозяину. Не знает лишь, какими теперь при ясных правилах будут условия. Если Магистр Мелос относился к ней, можно сказать, по-отечески, то чего ждать от его ученика, было совершенно не понятно. Впрочем, кое-какие догадки на этот счёт у Изабель имелись. Оставалось лишь подтвердить верность собственных предположений. Или же познать глубину жестокости собственных заблуждений на счёт этого мужчины, который всё же решил нарушить тишину, прерываемую извне лишь мерным стуком копыт, да окриками кучера. Теперь Изабель смотрит на Мага прямо, но тусклый свет и чёрная полупрозрачная вуаль так и не дают ему разглядеть точно цвет её глаз, который при определённом освещении и впрямь может казаться зелёным. Впрочем, Маг, вероятно, в большей степени помнит то, с чем ему непосредственно приходилось иметь дело: её боль, чёрные от эфира склеры и выступившая по лицу и телу тонкая сетка почерневших вен.

- Я только что дважды осиротела, Мастер Рат, - своим мягким и вкрадчивым тоном произносит ведьма, ничуть не тушуясь от взгляда мужчины, скользящего по её тонкой фигуре, но бросая в ответ краткий и красноречивый взгляд на перстень Мелоса. Словно по привычке, а на деле намеренно она не называет Мага его новым титулом, - по-вашему, я не заслужила сочувствия, пусть и театрального? Магистр заменил мне отца, вам это известно. Кем бы я была без него? Прислугой? Портовой шлюхой? Что до мужа...

Ведьма снова отворачивается, чтобы взглянуть в оконце, а по её губам скользит тонкая улыбка, - господин Леруа был болен физически и страдал достаточно, чтобы наконец-то обрести покой, - произносит она, с сочувствием в голосе, - я была рядом с ним в этот момент, он был счастлив. И навряд ли был бы столь же счастлив, продлись его болезнь дольше. Да и потом, сначала опекун, затем супруг, вы уверены, что столь затяжной траур пошёл бы делу на пользу? Мы сэкономили время. И я бы повременила с повторным замужеством, дабы не прослыть чёрной вдовой. Людская молва, как морская волна. И не заметите, как смоет.

Леруа поворачивается обратно, чтобы встретить взгляд нового Магистра прямо, после того, как прозвучало столь складное, на её взгляд обоснование её маленькой шалости и нежелания вскорости снова бежать под венец. Да и на кой ей? Состояние и титул у неё уже был. И, как казалось прелестнице, находиться в статусе вдовушки было всяко удобнее в деле собирательства душ. И, конечно же, было бы удобнее. если бы это осознавал её новый хозяин.

- Мне понятны правила. Договор, - кивок на видное сквозь безмирье чёрное кружево, которое со смертью Магистра связало их навеки, - вы вольны приказывать, я должна подчиниться. Прикажите, и по вашей воле я стану и женой, и шлюхой.

Боится ли она его? Нисколько. Лишь помнит пронизывающую все тело боль. Несколько лет назад, когда висела на волоске между жизнью и смертью. Ведьма прикрывает глаза, прокручивая те давние воспоминания. Мастер Рат. Кем он был все эти годы для неё кроме как тенью Магистра Мелоса?

+5

4

Глубоко вдыхаю аромат духов мисс Леруа, давая Магистру хоть что-то. Сладость аромата - нравится ему и душит меня. Магистр требуя своё, бьет болью, та проползёт змеей по позвонкам и замрёт где-то в ребрах, не давая вздохнуть больше положенного. Магистр жаден. И жадно охраняет то что ему уже не принадлежит. К этой игре надо привыкнуть. Боль рождается там где проходит тонкая черта между мной и им. За годы обучения я изучил разные её виды. И эту препарирую с особым интересом. На секунду, появляется желание стянуть вуаль с лица Изабелль. Нарушить границы. Какой болью наградил бы меня Мелос тогда? Откусил бы пальцы? Усмехаюсь, тело Магистра Мелоса лежит в холодном склепе без единого пальца. Шкатулки с мощами всё еще хранятся в его...моём кабинете. И только завтра отправятся в путь к Черным башням.
— Если бы мне нужна была шлюха, я нашёл бы вариант попроще. — Произнесу медленно. Любуюсь её показным смирением. Мой приказ выполнится в любом случае - иное бессмысленно даже обсуждать. Позволю себе рассмотреть Изабелль через покрывало траура. Пытаюсь вспомнить какой она была до обращения, сравниваю с той картинкой которой она стала сейчас. Смакую разницу. Помню веснушки на белой коже, бледность лица, тело сведенное судорогой боли. Но память играет злую шутку, шепчет голосом Магистра. Закрываю на секунду глаза. Чьи руки касались её лба в испарине? Кто шептал слова утешения, когда девочка горела в агонии обращения? Кто проник в её безмирье забирая из рук смерти? Магистр был с ней нежен. Как может быть нежен садист со своей жертвой. Он любил её, как и все свои произведения рождённые в боли.
— Да и мне не подойдет ни роль вашего отца, ни дядюшки и тем более сутенера. Выберете мне что-то поинтересней? Если вам по вкусу называть меня хозяином или господином - меня это вполне устроит. — Улыбнусь, прекрасно понимая, что для такой женщины как Изабелль авторитет мужчины не значит ровным счетом ничего. Но коль Леруа любит театральную игру. Подыграет.
Откидываюсь на мягкую спинку кресла экипажа. Он движется мерно, лишь иногда останавливаясь, чтобы подстроится к суете движения. Столичные дороги из-за поломки летучих кабинок переполнены, путь к замку может забрать больше положенного времени, несмотря на приличный картеж сопровождающей стражи. После взрывов в Столице помешанность гвардии на безопасности стала утомительной. Взрывы - еще одна головная боль, которую нужно решить как можно скорей. Из открытого окна слышны гомон толпы и редкие пьяные возгласы, выражающее то почтение покойному магистру, то пожелания многих лет жизни новому Магу у трона. Еще одна, но уже кривая улыбка появится на лице, возможно театральную игру люблю и я.
— Безмерно рад за легкую кончину вашего супруга. Но он тоже играл определенную роль. — Рука тянется к карману, чтобы вытащить серебреный портсигар. Ряд точных движений и в тесном пространстве родится новый аромат. Аромат табака. Он должен быть привычен мисс Леруа. Магистр не выпускал сигареты из пальцев, лишь иногда предпочитая им сигару. — Мелос не зря выбрал вам в мужья тихого, безопасного, но статусного человека. Господин Леруа гарантировал вам прикрытие от сплетен, пересудов, что преследуют ярких женщин вроде вас. Свободная женщина - опасна. К ней всегда приковано больше внимания чем к женщине замужней. Сами знаете...людская молва...
Начинаю напоминать себе нянюшку, что клокочет над взбалмошным ребенком требующем свободы. Выдыхаю облако дыма и делаю новую глубокую затяжку.
— Но главное, он был регулярным источником вашего...питания. — Голод ведьмы всегда требует больше. Сорваться и потерять контроль слишком просто. И череда смертей - идущих вслед за голодной ведьмой - может быть проблемой. Очерчу пальцем силуэт ошметков души прилипшей к Безмирью мисс Леруа. — А сейчас он не более чем паразит требующий ухода и внимания.
Дотлевшая сигарета обожжет пальцы. Брошу её останки под ноги, прижимая носком сапога. Экипаж подъезжает к воротам замка. Внутри ждет прощальный обед и череда бессмысленных разговоров о величии Магистра. Там начнётся новая охота Изабелль. И её новое задание.
- Впредь будьте более осмотрительны в своих решениях. И смените духи. Они душат больше чем моя назидательная речь.

Экипаж остановится возле парадного входа. Подам руку несчастной вдове осиротевшей за последний месяц два раза. При свете дня тени, что рисуют связь между нами сольются с тенями наших фигур на ровной брусчатке. Сквозь вуаль можно рассмотреть лицо. Голубые. Ее глаза голубые. Проситель руки и сердца видел лишь то, что хотел видеть. Ведьма всегда надевает ту маску которую хочет видеть её жертва. Осталось только понять какую маску она решит выбрать для меня.

+3

5

Какое-то время Изабель смиренно молчит, скрывшись за вуалью, и на вид безропотно позволяя Магу продолжать себя изучать. Тонкая улыбка блуждает по губам ведьмы, а пальцы, накрытые сумочкой, удобно лежат на рукоятке отравленного кинжала, прикреплённого к поясу. И можно не сомневаться, что клинок будет тут же пущен в дело, если границы приличий действительно будут нарушены без её на то дозволения. На словах о шлюхе улыбка становится чуть шире. Рано или поздно для достижения собственных целей Магу потребуются
и эти её умения осчастливливать мужчин. Да и суть её голодного до мужского внимания естества уже не изменишь, как ни жонглируй словами. Шлюха была бы самым мягким эпитетом, узнай в обществе, чем, с кем и в каких позах благопристойная леди с безупречной репутацией порой занимается ночами.

- Хозяин? Господин? - в конце концов Леруа приподнимает бровь, улыбаясь чуть шире, и видимо расслабляется. Аккуратно прислоняется прямой спиной к сиденью экипажа и располагает поверх подола траурного платья скрещенные в замок кисти рук, обтянутые чёрными шёлковыми перчатками, - прошу меня простить, но вульгарное бульварное чтиво не в моём вкусе, Мастер Рат. И коли вы разрешили мне положиться в этом вопросе на свой вкус, посмею позволить нам с вами не становиться его героями.

Ведьма делает паузу, следя за реакцией мужчины на свою лёгкую шпильку в его адрес. Изучает, прощупывает границы дозволенного. Разумеется, если бы новый Магистр настоял на своём, то стал бы и хозяином, и господином, и кем только ему ни заблагорассудится. Несмотря на специфику своей сути, Изабель не считала, что для неё не может существовать авторитетных мужчин. Просто полагала, что мужской авторитет в её глазах достигается не угрозами слабому полу, а сочетанием ума с достойными мужчины поступками. В том числе, и по отношению к зависимым от них женщинам. В том, что преемник Магистра обладал умом, сомневаться не приходилось. Дураки так высоко не взлетают. Что до второго - жизнь покажет.

- На мой вкус традиционные роли. Для общества вы, наследуя Магистру, покровительствуете леди Леруа, вдове, которой по истечении периода траура, вероятно, вновь предстоит брак. О выгоде которого решать, разумеется, вам. Я - ваша подопечная. А за пределами высшего света, - ведьма задумалась на миг, бросив взгляд в окно, за которым слышались всё более и более шумные звуки толпы по мере того, как кортеж приближался к замку, - наши дела и сугубо деловые отношения. Работая с Магистром, я привыкла к тому, что обладаю определённой степенью личной свободы в тех вопросах, что не касаются наших совместных дел. Хочу, чтобы так было и впредь. С учётом моей безупречной работы, с вашей стороны невелика уступка. Мне будет крайне печально осознать, что методы Красного дома вам ближе, чем то, что принято называть мягкой силой. Уверена, что при должном подходе, мы сможем многое друг другу дать.

Изабель вдыхает такой знакомый табачный запах и смотрит прямо и явно изучающе, хоть её взгляд и скрывает вуаль. Тем не менее, шпилек по поводу сигарет ведьма не отпускает, хоть те и вертятся на языке. Просто кивает согласно, в такт реплике мужчины, - Мелос выбрал не зря, таков был уговор. Получение мной весомого статуса, титула, состояния и определённой доли власти - часть сделки с его стороны. Тем не менее, господин Леруа практически исчерпал себя. Стал невкусным, если хотите. Вы бы хотели ещё целых два месяца варить себе на ужин подмётки от сапог?

Уголки губ ведьмы снова приподнимаются в усмешке.

- Пришлось пересадить Трикстера на того беднягу, что преследовал вас до кареты, но впредь я буду более осмотрительной и вероятно не буду закатывать глаза в ответ на назидательную речь, - обещает она, чувствуя, как экипаж замедляет ход. Похоже, прибыли на место.

- У духов нет аромата, Мастер Рат, - произносит ведьма, поправляя вуаль и проверяя перед выходом, насколько крепко держится шнуровка сумочки, - я хороша не только в ядах, а Магистр подсказал, как можно усовершенствовать состав. Каждый слышит то, что ему хочется. Для меня они сегодня пахнут так, как Мелос любил ощущать их на мне. В его честь. Но, если аромат не нравится, просто подумайте о том, чего хотелось бы услышать лично вам.

Опираясь на руку своего нового хозяина, Леруа выходит из кареты и чуть сощуривается от дневного света, после пересекаясь с Магом взглядом ясных голубых глаз. А затем надевает положенную ей маску двойной скорби, чтобы не нарушать приличий.

Возможно, прочие маски появятся позже. С другой стороны, какой вообще смысл в масках рядом с тем, кто без особых проблем может узнать о тебе всё? Проще всего быть самой собой и наслаждаться этим. В кои-то веки.

Отредактировано Изабель Леруа (2023-07-18 18:59:21)

+4

6

Мы на расстоянии которые диктуют правила этикета и моё понимание комфорта мисс Леруа. В два шага друг от друга. Только тени, что повязаны договором, нарушая правила времени и положение солнца, соприкасаются. Игру теней можно видеть через первые слои Безмирья. Иногда моя будто не понимая какую форму нужно принять, изменяется рисуя на брусчатке силуэт Магистра. Вместе с тенью меняется и голос. Мой царапающий сменяется его мягким баритоном. Наш диалог с Изабелль продолжается. Становясь тише как только мы зайдем холл, со стороны кажется, что мы обмениваемся редкими и столь нужными фразами двух людей потерявших близкого человека. Моих слов почти не разобрать если не подойти ближе. Но я знаю, ведьма меня слышит. Моя речь будет звучать в её голове, четко и ясно. Связь ведьмы с её хозяином обеспечит это.

— У меня есть задание для вас. — Хочу ввести мисс Леруа в курс дела, до того как мы зайдем в главный зал. Последний обед в память Магистра, проводится, как и полагается в Зале Шёпотов. После взрывов его спешно пытались привезти в порядок, убрать позорные доказательства слабости людей перед полукровками. Слабости Магов. Купол был починен быстрее предполагаемого, хоть и лишился своей знаменитой росписи. А разбитая плитка пола всё ещё украшена трещинами. Мы притормозим прежде чем пройти по череде коридоров, ведущих в главный зал. Мне нужно секунда, чтоб разместить новую боль. Места где умирают всегда пропитаны болью. — Насколько я уведомлен, когда-то вас связывали дружеские чувства с нашим Новым Правителем - Дарием. И коль вас касается общее горе, дружбу можно возобновить.

Двери первого зала откроются. В носу защекочет запах лилий и едва уловимый аромат пожара. Он, как и его следы, замаскированы слоями краски, но его шёпот усиливается с каждым шагом. Мы встречаем господ уже отдавших дань своего уважение скорбящим. Поклоны, касания перстня власти лбом и губами, пара уже привычных скорбных фраз и клятва верности Магам. В первом зале тень смерти прилипла к рисунку вензелей на свежеокрашенной стене, но крик е` похож на шорох. Мы проходим дальше, где фигура молодой горничной парит над полом. Её пустой взгляд замер в поисках чего-то важного. Она смотрит на меня и я понимаю. Осколок от взрыва расшиб ей лицо. Она ищет глаз.

Ведьма не может видеть слои этого безмирья, но видима для душ и может быть вкусной закуской для любой, что застряла между мирами и еще не осознала свою смерть. Тень под её ногами вырастет плащом покрывая Изабелль. Магистр поставил хорошую защиту. Или это защита уже моя?

— Дружба. Это всё что требуется, мисс Леруа. — Продолжу, переходя в следующий зал. Запах лилий становится ярче. Запах смерти и прошедшего пожара уже сложно игнорировать. — Возможно, мягкая, женская поддержка и совет доброго друга - в нужный момент. Вульгарные истории на пример бульварного чтива, тут тоже будут неуместны. — Новая пауза для перехода. Ещё один зал. Череда ещё одних поклонов и привычных ритуалов. Череда новых застрявших душ.
— Не сомневаюсь, эту связь вы сможете построить. Но и Дарий вкусней подошвы. Свои аппетиты с ним нужно убавить до минимума. Никакого разрушающего влияния... Пока это не потребуется. — Добавлю в конце.

Нам остается последний холл, перед тем как зайти в главный. Памятный обед в зале Шёпотов, отличается от всех что проходили ранее. Это мероприятие для своих. Тех кто был близок к дому Аэрас и Магистру. Традиции продиктовали свои правила. Перед смертью все равны и важно помнить об этом. Здесь не будет пафосных речей и представлений. Только шёпот. Шёпот людей и шепот душ, что прервали свои жизни во время взрыва. Они будут пытаться докричаться до живых. Требовать внимания. Питаться скорбью.

— Если задание не будет для вас в тягость. — Говорю имея в виду контроль голода, а не способности Изабелль в завоевывания интереса Дария. — Вы переберетесь на пару недель в замок. Это нормально для женщины кто потерял мужа и отца...вернуться на время в дом где ей окажет поддержку её новый покровитель. Так вы будете ближе к Дарию и ко мне.

Двери зала Шёпотов откроются через пару секунд. У нас есть время для окончания беседы. Делаю шаг ближе к мисс Леруа, рассматривая тонкое лицо под темной поволокой ткани. И говорю царапающим голосом принадлежащим мне:
— И Изабелль... мягкая сила не мой конек, — пауза, вдохну аромат её духов. — И привык держать людей на коротком поводке...до тех пор, пока они не докажут свою верность. — Дверь откроется. Протяну руку, чтобы мисс Леруа могла прикоснуться лбом или губами к перстню Мага у трона. — Докажите, и ваша личная свобода будет не прикосновенна.

— Я в свою очередь попробую заслужить ваше уважение. — Произнесу с легким поклоном своей воспитаннице. Новый запах её духов расцветёт ярко. Он придет вместе с памятью о ее обращении, без примеси воспоминаний Магистра.

Тогда она пахла так же.
Ароматом дыма, сажи и копоти

+3

7

Дистанция между мужчиной и женщиной, которую диктуют правила этикета, действительно отвечает комфортному состоянию Изабель в данный момент. Женщина, в особенности незамужняя, должна следовать за своим спутником, чуть поодаль от него. Скрытая траурной вуалью, Леруа с любопытством следит за причудливой игрой теней. Одновременно она внимательно вслушивается в то, как резкий для непривычного уха голос Мастера Рата сменяется столь знакомым приятным баритоном Мелоса, а затем обратно. Ведьма мысленно отмечает, что эти метаморфозы, помимо щемящих нот скорби, вызывают у неё закономерный вопрос - а так ли хорошо новый Маг у трона контролирует своего покойного учителя?

За разговором вдова несколько раз согласно кивает, ни на миг не снимая скорбной маски с лица. Чтобы со стороны они и правда выглядели как двое объединённых общим горем людей, которым есть что вспомнить о покойном Магистре. И, разумеется, только хорошее.

- Я внимательно вас слушаю, Мастер Рат, - своим мягким и мелодичным голосом отзывается Изабель. Пока Маг берёт паузу, ведьма оглядывает помещение сквозь ткань вуали. Несмотря на старания поскорее скрыть следы поражения перед полукровками, то тут, то там, они видны незакрытыми ранами. И душный запах лилий с трудом перебивает столь ненавидимый ею с детства горький запах пожара. Ведьма чуть глубже втягивает пропитанный людскими страданиями воздух. Глубоких слоёв безмирья и его обитателей она не видит, но общий эмоционально-тягостный фон вполне способна почувствовать. Тень вырывается из под её ног и вырастает перед взором, покрывая ведьму целиком. Она знает, что так работает защита, увы, неспособная избавить её от собственных воспоминаний.

На приветствия присутствующих она механически отвечает положенными по этикету жестами, понимая, что некоторая часть этих господ, находится под влиянием её чар. Такие, едва сдерживая вздохи восхищения, вольны видеть то, что хотели бы видеть сами. Благосклонную улыбку сквозь маску траура, нежный взгляд украдкой, а быть может напротив, томный, тронутый порочной поволокой. Слушая задание Мага, Изабель улыбается в душе на моменте, где он говорит о вкусовых качествах Его Величества. Сравнение её веселит, тем не менее, она помнит, что её дружеские чувства к Дарию были до наивности искренними. И в более раннем детстве, и позже, когда оба они попали под опеку Магистра Мелоса. И возобновить дружбу на почве общего горя, не оказывая разрушающего влияния, не было для ведьмы сложностью.

С тех пор прошло много времени, жизнь развела их в разные стороны и изменила, приглушив, а где-то и вылущив детскую привязанность. Его служба во флоте, её становление ведьмой и замужество за человеком, которому она во внучки годится. Его отшельничество и её блистание в свете. Но, Леруа солгала бы самой себе, если бы утверждала, что оговорка Мага "пока это не потребуется" на фоне всех размышлений прошла мимо её ушей, не уколов. Смогла ли бы она без боли в душе причинить вред другу, будь он настоящим? И способна ли она вообще теперь на настоящую дружбу? На этот вопрос у Изабель ответа не было. Впрочем, эти мысли ведьма, привыкшая решать проблемы по мере поступления, быстренько выкидывает из своей хорошенькой головки.

- Мои аппетиты не станут проблемой, Мастер Рат, как и задание, переезд в замок и близость к вам, - отзывается ведьма, когда они оказываются перед дверьми, ведущими в Зал Шёпотов, - Трикстеру хватит на пару месяцев, господину Леруа я тоже найду занятие по душе. Кандидатур для того достаточно, впрочем и тут вы, если желаете, можете мне посоветовать, - она делает паузу, чуть обернувшись на предыдущие двери, за которыми остались сытные господа, - кого-нибудь.

Маг вдруг делает шаг вперёд, сокращая дистанцию и снова, как ей кажется, пристально разглядывая черты её лица под вуалью. Изабель не отстраняется, пока тот скрипучим голосом в свою очередь очерчивает для неё рамки, обозначенные коротким поводком. Его слова не коробят, но вызывают у ведьмы некоторое недоумение. Запах гари, вновь ощущается чётко, словно вымывая сладковатый запах духов, который так любил на ней Магистр. Перед мысленным взором вновь пробегает череда молчаливых картин того самого дня: охваченный огнём дом, погром в порту, темноволосый мужчина, придавленный тяжёлой балкой. Тонкие женские руки пытаются помочь ему выбраться, но сдвинуть конструкцию никак не получается. Маг, изучающий её, видит, как на короткий миг склеры глаз ведьмы чернеют, а на лице выделяется чёрная сетка вен. Изабель прогоняет воспоминания и берёт свой разум под контроль. Впереди ей предстоит работа.

- Ведьмы зависят от обративших их магов и вынуждены хранить им верность. Неверность нерациональна. Она может слишком дорого нам обойтись, - мягко отвечает Изабель, чьи глаза уже вернули себе ясный, голубой оттенок, - со смертью Магистра наш с ним договор унаследовали вы, - её губы чуть тронуты улыбкой, такой же мягкой, как и тон, - а следовательно, унаследовали и мою верность. Но, коли по вашей воле моя верность Магу у трона должна вновь быть доказана, - двери открываются, - то доказательства будут.

Леруа склоняется перед Мастером Ратом в предусмотренном придворным этикетом глубоком реверансе, касаясь покрытым траурной тканью лбом перстня власти на его руке. Так, чтобы ни у кого из присутствующих не возникло и толики сомнений в том, что она, воспитанница Мелоса, признает титул, власть и авторитет нового Мага у трона. Как своего нового официального представителя и наследника, избранного Мелосом, её покойным воспитателем. Обещать, что между ними никогда не возникнет противоречий, Леруа не собиралась. Наверняка, они будут, оставшись их внутренним делом. Сором, который не должен быть вынесен из избы.

+3

8

[nick]Скотади-Мелос-Рат[/nick][status]ученик мага у трона[/status][icon]https://i.ibb.co/SPy964k/dL3ROH0.jpg[/icon][lzv]<div class="lzname"> <a href="ссылка на анкету">Секутор III ступени</a>, УМЕР В 5 Y.E </div> <div class="lzclan"><a href="ссылка на клан">-Секутор Красного Дома-</a></div>
[/lzv]

[525 год]... Игра в прятки...
https://forumupload.ru/uploads/001b/5e/12/4/53035.png https://forumupload.ru/uploads/001b/5e/12/4/35410.png https://forumupload.ru/uploads/001b/5e/12/4/906617.png

Дрожь это хорошо, девочка. Дрожь значит - ты ещё жива...

Собираю осколки её боли, нанизываю каждый на тонкую нить. Каждый новый приступ - доказательство её жизни, доказательство того, что она всё ещё есть. Её сорочка пропитана потом, прилипла к телу, а губы искусаны в кровь. Рисунок на бледной коже красив, изломанные линии вен окрасились в черное, пульсируют - требуют больше места. Она царапает себя, будто хочет порвать плоть и найти место для тьмы. И все реже выныривает в реальность, делает глубокий вдох. Здесь её встречаю я.

Здесь я шепчу ей:
Дрожь это хорошо.
Здесь я вытираю испарину с её лба. Здесь я собираю соколки её боли.

Тьма не отпустит её. Доза эфира уже слишком высока, чтобы идти назад.
Слышишь? Нет пути назад...

Свежая капля эфира испачкает губы. Тот впитается в трещины, нарисует новый узор из вен. Заставит тело изогнуться дугой. Она хватает ртом воздух, смотрит на меня остекленевшими глазами. Те окрасятся в черный - тьма вновь потянет на дно. Новый приступ конвульсий. Новая дрожь.

Магистр Мелос сидит в кресле у окна. Комната пропахла запахом его сигарет и её потом. Он заходит редко, лишь касается взглядом изломанного тела. В его глазах читается разочарование. Игрушка плохо переносит эфир. Девочка слаба. Магистр не любит слабых. Магистр не любит поломанные игрушки. Магистр не любит расставаться с теми с кем ещё не наигрался.

Ожерелье из боли, соберет шесть бусин. Шесть капель эфира. Слишком много для хрупкого тела. Проще зажать рот и нос ладонью Не дать вдохнуть. Прошептать на ухо - спи крепко, девочка.... и отпустить. Она утонет во тьме. Закончится боль. Закончится дрожь.
В место этого новая доза эфира. Остекленевший взгляд.

И...
Дрожь это хорошо, девочка.
Это значит - ты всё ещё жива.

День сольется с ночью. Ночь с днем. Время превратится в один длинный час. От бусины к бусине. Приступы её реальности станут реже. Мой шёпот возле её уха - тише. Магистр Мелос - курит чаще и все чаще смотрит на девочку с интересом. Так долго не выдерживал пока никто.
Минуты между её приступами боли делают длинный, томительный шаг. В темноте комнаты кажется, что девочки почти нет. Только аромат её безмирья шепчет ароматом дыма, копоти и пепла. Если прикоснуться её лба, можно обжечь пальцы. Если дотронуться её тьмы - можно сгореть.

В темной комнате станет почти тихо. Лишь потрескивание свечи. Ни шороха. Ни дрожи.

— Приведи её ко мне. — Произнесет голос в тишине. Он выдохнет сигаретный дым. Поймаю его, потяну через безмирье. Это их будущая связь. Придвинусь ближе. Возьму её ослабевшую руку в свою. Вторая рука потянется к огню свечи. Тот лизнет открытую ладонь, обожжёт болью. Теперь мы будем держаться за неё...


Её Безмирье это тьма не дающая сделать вздох. Её Безмирье это вкус пепла на губах. Её Безмирье это дом полный огня.
Здесь она должна была умереть. Здесь она могла сгореть дотла.

Прикурю сигарету, дар Магистра. По запаху табака мы вернемся назад. Одна глубокая затяжка прежде чем сделать шаг в огонь. Тот лижет стены, картины, что когда-то говорили о зажиточности славного дома, гобелены горят особенно ярко. Перешагну труп девушки, она смотрит на огонь через пустые глаза. Служанка, пыталась сбежать - ей не дали. Поймаю в эхе безмирья то что слышала она напоследок. Мужской смех и тяжелое дыхание над ухом. Их было трое. Она бы не смогла сбежать. Еще один труп на лестнице - перерезано горло. Ступаю выше, к спальням хозяев. Там на пороге нянька в ночном чепце мечется не зная как найти выход. Позади огонь. Он сотрет дорогу назад. Впереди гарь. Втяну её в легкие с новой затяжкой сигареты.

Открою дверь в комнату. Уже не детскую, но еще не взрослую. Куклы на полках, книги и пустая кровать. Где ты пряталась девочка? Ты слышала их крики? Ты знала что туда нельзя? Куда прячутся дети, когда слышат опасность. Под кровать...между платьев в гардеробной. Я ищу следы той что спаслась тогда, но готова умереть в огне боли сейчас.
— Она моя.
Нянюшка в чепце, с почти сожжённым лицом, охраняет ту что должна была остаться здесь навсегда. Сигарета догорает.
— Изабель. — Произнесу тихо. — Нас ждет Магистр. Он хочет чтобы ты жила.

+3

9

Там, за гранью между жизнью и смертью, Изабель сгорает заживо с каждой очередной каплей эфира. Наяву раз за разом одна и та же картина - крики, слёзы из глаз, красных от кровоизлияний, судороги, расцарапанные предплечья, плечи, грудь. Очередной приступ, и ногти девушки впиваются в ладони, оставляя глубокие отметины и на них.

Затем девушка успокаивается, лишь слегка дрожит, а после делает глубокий вдох на грани с хрипом, выныривая из небытия на поверхность. В её взгляде на миг мелькает осмысленность, с которой она смотрит в глаза склонившегося над ней Рата, или в сторону кресла, где видела Магистра и подмечала его разочарованный взгляд. А вот кресло вовсе пустует. Она ему не интересна. Она слишком слабая. Она его разочаровала.

Новая капля эфира заставляет взгляд подёрнуться чёрной пеленой и остекленеть. Вышибает воздух из лёгких, не даёт вздохнуть, тянет обратно в огонь, в пепел, во тьму. Щемящее чувство досады и злости шлейфом тянется следом. Оно же заставляет бороться и всякий раз бросаться прямиком в огонь и через боль возвращаться в реальность несмотря на то, что происходящее за гранью начинает раз за разом обретать свои смыслы, словно предлагая больше никуда не спешить и остаться.

Паузы, обозначающие её отсутствие в реальности, становятся длиннее.

Пока в конце концов, с седьмой каплей она не уйдёт в пожарище своей прошлой жизни, ароматом которого медленно наполнится комната.


Кажется, что в её комнате пусто. Во всяком случае, на зов Мага никто не откликается и не спешит вылезать из-под кровати или из шкафа. Вместо этого в коридоре раздаётся задорный детский смех, гомон и топот ножек вверх по лестнице.

В комнату вбегают двое детей лет пяти, рыженькая девочка и темноволосый мальчик. Смотрят в сторону Рата, но так, будто бы в помещении его нет. Шушукаются, хихикают и отодвигают створку на стене. За ней шахта для подачи блюд с кухни в комнаты господ. Разветвляясь в горизонтальных и вертикальных направлениях она образует сеть внутри стен, ведущую в каждую из комнат. Вероятно, там Изабель и пряталась. Дети поочерёдно забираются на поддон, девочка оборачивается в последний момент, чтобы подмигнуть Рату, а затем закрывает створки. Судя по звукам, перебирая верёвку, болтая и хихикая, дети на поддоне отправились в весёлое путешествие по полыхающему дому.

Вероятно, это всё видения Изабель. Смесь из событий её прошлого и воспалённой действием эфира фантазии.

Перед глазами Рата встаёт кухонное помещение. Белая девичья ночная сорочка, перепачканная копотью и пылью из шахты, лежит на полу, а бельевой сундук служанки открыт. Вероятно, спустившись сюда, Изабель переоделась в униформу служанки дома Ренье.  Именно в этой одежде её и обнаружили в порту. Дверца, скрывающая проход для вывоза отхожих бочек, приоткрыта. Тут маршрут понятен, вниз по тоннелю и к речке, а оттуда до порта. Девушка явно знала, как выбираться в случае опасности и действовала уверенно и быстро.


Следующий момент переносит мага в рабочий кабинет господина Ренье. Огонь ещё не добрался в это крыло, зато добрались негодяи. Бумаги, карты и книги разбросаны по полу, содержимое шкафов перевёрнуто вверх тормашками. Искали ли тут что-то? Возможно.

Изабель сидит в кресле у камина с книгой в руках. На ней та самая тёмно-синяя униформа прислуги, белоснежный фартук, воротничок, манжеты, лицо и кисти рук перепачканы землёй, сажей и кровью. Девушка смотрит на мага затянутыми чернотой склерами и с громким хлопком закрывает книгу. В этот же момент в направлении Рата звучит призрачный выстрел призрачного пистолета. Господин Ренье, с рассечённым лицом, в окровавленном мундире, тоже здесь. Пришёл на её зов. Охраняет дочь.

- Отчего же сам не пришёл за своей любимой игрушкой? - девушка чуть дёргает бровями вверх и откладывает чтиво на столик, - а тебя подослал? Я ждала его, а не тебя, Маг. Видела, как он смотрел на меня. И как ты смотрел, видела, - усмехается, переводя взгляд на мёртвого отца, а затем на стрелки остановившихся часов над камином, - как на больную собаку, которую проще убить, чем лечить.

Снова смотрит на мага и чуть хищно втягивает носом воздух, снова улыбается, ощущая также знакомый запах тлеющей сигареты Мелоса, - а ты сильный, вку-у-усный. Я сама выйду, если захочу. Брошусь в огонь и сгорю дотла, - говорит она с каким-то лихорадочным восторгом, - так уже было шесть раз. На пятый я, кажется, привыкла. На шестой мне даже понравилось. Я была так горда собой, что выбралась, каждый раз. Я думала, в этом моё испытание, что мне надо всего лишь самой найти выход. А ты, - Изабель обиженно поджала губы, - ты бросал меня сюда умирать, раз за разом!

- Мне здесь нравится. Тут хорошо, - заключает она наконец, - это мой дом. Так оживлённо! Все мне рады, ко мне приходят! Нянюшка здесь, папенька здесь, маменька тоже скоро будет! Ей пока слишком больно, нужно время. Только он не приходит, - лицо девушки мрачнеет, и она снова смотрит на застывшие стрелки часов, - и не придёт.

Она вздыхает и вдруг оказывается рядом с магом. Смотрит на него снизу вверх подёрнутыми чернотой глазами, в глубине которых мелькают красные искорки, как от тлеющих угольков. Под кожей пульсирует чернота вен, - ты сильный маг, сильнее его. Научишь меня бывать здесь? С ними? Поможешь найти то, что я потеряла? Тогда пойду с тобой.

+1

10

[nick]Скотади-Мелос-Рат[/nick][status]ученик мага у трона[/status][icon]https://i.ibb.co/SPy964k/dL3ROH0.jpg[/icon][lzv]<div class="lzname"> <a href="ссылка на анкету">Секутор III ступени</a>, УМЕР В 5 Y.E </div> <div class="lzclan"><a href="ссылка на клан">-Секутор Красного Дома-</a></div>
[/lzv]

Девочка говорит. Не перебиваю. Я курю.

Она заслужила ярость. Она заслужила злость. Она заслужила уважение - она хороша. Киваю в ответ на её слова и смотрю почти без равнодушия. Почти улыбаюсь. Безмирье не переносит ложь и снимает маски. Для неё я палач кидавший её в огонь раз за разом. Для меня она не больше чем живучая крыса. Вот и познакомились ближе.

Сигарета тлеет... Пару затяжек и связь между Изабель и Магистром растает. Но не её долг. Печать договора плотно сидит на коже, где-то там под строгим одеянием прислуги, горит согласие служить Магистру. Она дала его приняв первую дозу эфира. Долг жжёт больней огня. Он ждёт когда маленькое, изломанное болью тело треснет в последний раз, когда последняя судорога пробежится по мышцам, когда больше не будет дрожи. Когда останется лишь смерть. Но покоя не будет. Будет вечная служба в виде проданной души. Маги не заключают сделки, без выгоды. Маги всегда остаются в плюсе.

Втягиваю сигаретный дым в легкие, выдыхаю с наслаждением. Это почти как держать девочку за горло. Это почти как слышать её последний вдох. Это почти её приговор. Осталось его озвучить.
— Пути Магистра неисповедимы. Пока нет никого сильнее его. Так или иначе ты будешь служить магу. — Говорю всматриваясь в черноту её глаз. — Выбора нет. Но ты можешь остаться здесь, с папенькой, маменькой и ещё сотнями тех кто скрыты в тенях, пока не станешь частью этого мира без выхода. Или вернешься со мной назад?

Рассматриваю путы, что нарисовало безмирье вокруг девушки. Они цепкими пальцами держат её здесь. Она не сопротивляется, ей нравится. Ей нравится безмирье - мне оно нравится тоже. Оно ласкает мнимым покоем. Знаю его песню. Каждый раз хочу остаться здесь навсегда. Смотреть в смерть проще чем смотреть в жизнь. Прикидываю каковы наши шансы уйти от сюда вдвоем. Но путы крепки. Где-то в тонких паутинах связи найдется чувство вины. Оно всколыхнётся вспышкой и обнимет тонкую фигуру. Там же отыщу отблески сожаления и боли от потери. Она держит. Затягивает словно густое болото. Если сделаю шаг ближе - утону вместе с ней. Шаг ко мне должна сделать она.

Посмотрю на часы с замершей стрелкой. Время здесь идёт в своем порядке. Уносит в водоворот событий отпечатанных памятью. Кружит в цикле повторов. Смех детей, их игра в прятки по лабиринтам горящего дома. Тень девушки в ночной сорочке, перепачканная копотью и пылью из шахты. Следующий миг и должен прогреметь выстрел...остановлю мгновение именно здесь. И сделаю ещё одну затяжку. Последнюю. Втягиваю глубоко будто смертник перед казнью.
— Но похоже, больше у нас нет пути назад. - Мои глаза окрасятся в желтый. Они посмотрят в её черные. Сигарета растает. Выскользнет связь из пальцев. Безмирье задрожит предсмертным вздохом той, что осталась там наверху. Держу время. Болью. Всегда плачу болью. Подниму левую руку, поднесу ближе. Пальцы горят. Языки пламени ласкают плоть. Свеча реального мира рисует мне новый выход.
— Если захочешь в этот раз, девочка. Мы будем гореть вместе.
Это будет моей платой за твои муки. И там в огне я заменю печать Магистра на свою. Я её заслужу. Болью. Всегда плачу болью.
Но сначала, нужно сделать самую малость. Оборвать связь Изабель с этим местом... сжечь мосты.
— Убей его.
Посмотрю на тень её отца. В руке Изабель появится пистоль. Механизм заряжен. Нужно всего лишь нажать на курок.
— Целься в лицо. — Прошепчут губы. — А потом идём со мной.
Протяну ей свою горящую ладонь.
Время возьмёт свое. Эхо её последнего выдоха, моя боль - откроет дверь в реальность...

...выстрел... ?

+1

11

Клеймо договора снова напоминает о себе жгучей вспышкой боли, которые становятся тем чаще и сильнее, чем ближе подходит Изабель к завершению своего жизненного пути. Клеймо горит в центре груди на уровне сердца, пульсирует, питаясь её кровью. Чёрное плетение сигила Магистра, и без слов Рата напоминает о девушке о долге. Она знает, что выживет телом или нет, её душа теперь принадлежит Мелосу и обречена служить ему. Таковы правила игры, которые Ренье приняла.

Взгляд Рата кажется пристальным и испытующим, но Изабель не отводит глаз. Лишь тьма в них то практически возвращает её глазам природный голубой цвет, то снова затягивает так плотно, что глазницы кажутся пустыми провалами, как у черепов на рисунках чёрной тушью. Она слушает молча, чуть склонив на бок голову и снова хищно принюхиваясь. Улыбается широко в ответ на аккуратные слова Мага о силе Магистра и предложение ей выбора без выбора. Обнажает ряд ровненьких, чуть заострённых зубок. Здесь, в Безмирье, она ещё не отлетевший дух, но уже не вполне человек.

Ей нравится вдыхать запах сигарет Магистра и ощущать его силу, которая исходит от связи. Ощущать силу, которая исходит от Рата, ей тоже нравится. Это интересно. Это любопытно. Это заставляет задуматься о том, что стать частью мира без выхода она успеет всегда. А вот что будет там? Если она выйдет? Если справится? Так чего же она ждёт? Чего медлит? Неужто всё же боится?

Стрелки часов в кабинете замерли, но время здесь продолжает свой бег по кругу. Калейдоскоп событий, вынутых Безмирьем этого места из памяти Изабель, снова делает оборот вокруг них, образуя круг голосов, звуков, теней и людских образов. Пока, наконец, перед глазами ещё пока живых снова не встаёт кабинет, беспорядок и покойный господин Ренье в нём.

На этом Рат лишает её выхода. Снова глядит в её чёрные глаза своими пожелтевшими, как у голодного хищника. Что он ожидает разглядеть? Покорность? Страх? Или, напротив?

Ощущая шкурой свой предсмертный вздох, идти в огонь в этот раз страшно до чёртиков. Шесть раз она умирала, но понарошку, а теперь ей, похоже, предстояло умереть единожды, но по-настоящему.

- Мерза-а-авец, - беззлобно и даже с некоторым восхищением цедит Изабель сквозь остренькие зубки, снова улыбаясь. Маг обставил её на два счёта, и Ренье признаёт свою детскую наивность, от которой пора бы уже избавиться окончательно. А ещё, несмотря на попытки храбриться, ощущает сейчас липкий страх смерти, и это наверняка прекрасно чувствует Маг. Понимает, что Рат держит её за горло. Она - игрушка в его руках. Захочет проучить основательно, бросит её здесь. Изабель боится этого, но не отводит взгляд. Отвернёшься - покажешь слабину. На слабых и жалких смотрят, как на побитых собак. И жалости они не вызывают, - твоя взяла, но думаешь, мне не плевать, чьей быть куклой и кому из вас служить?

В руке появляется пистолет, а господин Ренье взводит курок и целится ей в лоб. Изабель целится ему в лицо, понимая, что её выстрел поставит точку. Она должна отпустить себя, осечь от боли и вины и здесь, и там, наверху. И медлить нельзя. Ей не страшно стрелять. Страшно лишь то, что с выстрелом может навсегда оборваться собственная жизнь.

- Он уже мёртв, - произносит она, - мертвее мёртвого быть невозможно.

Изабель нажимает на курок. От громкого выстрела зажмуривает глаза и слышит стук упавшего тела. Не глядя и молча хватает Рата за руку. Пламя обжигает ладонь, а метка Магистра взвивается болью. Где-то там, в мире живых, она выдыхает в последний раз...

+1

12

[nick]Скотади-Мелос-Рат[/nick][status]ученик мага у трона[/status][icon]https://i.ibb.co/SPy964k/dL3ROH0.jpg[/icon][lzv]<div class="lzname"> <a href="ссылка на анкету">Секутор III ступени</a>, УМЕР В 5 Y.E </div> <div class="lzclan"><a href="ссылка на клан">-Секутор Красного Дома-</a></div>
[/lzv]

В этот раз мы горим вместе. Мы дрожим вместе. Уже много раз произнесённое - дрожь это хорошо - звучит как издевательство или насмешка над самим собой. Вновь ошпарю этой фразой губы... а потом заберу у тебя твой крик. Крик агонии и боли. Кричи, девочка кричи. Твой крик на вкус как ярость, как ненависть. Заберу себе всё, каждую каплю не разрывая губ. В замен отдам свой. Позволю себе ярость тоже. Миг твоего последнего выдоха разделён на нас двоих и длится вечность. Вечность смотрю в отражение твоих глаз, наблюдая как огонь сжирает мои волосы, кожу и поглощает меня целиком. Ты видишь в моих глазах это тоже? Как твоя красота, а ты была красива в безмирье, да, ты была красива - будет обласкана огнем, как он уничтожит каждую твою тонкую линию, каждую твою черточку. Как превратит тебя, меня в пыль. Мне кажется, я забыл как дышать от боли. Мне кажется, ты не дышала тоже...

...не дышала.

Вернусь в тишину настоящего из всепоглощающего крика. Твоего крика. Моего крика. В момент твоего бездыханния. Туда где комната пропахла потом и болью. Там где на пороге стоит смерть. Ты не дышишь, девочка. Тебя почти нет. Отпущу огонь свечи. В центре ладони расцвел ярко-красный ожог. Нависну над сломанной девичьей фигурой. Коснусь холодных губ. Верну тебе твой крик. Весь до капли. Верну тебе твою ярость. Дай ей свободу. Отпугни смерть стоящую на пороге. Заори на неё так, чтобы скрылась она в тень вместе с другими тенями, ждущими твою слабость.

Удары сомкнутых ладоней в центр тела. Ещё одно касание с выдохом в губы. Капля эфира. Тишина. Посмотрю на часы. Они безжалостны. И, кажется, сговорились с тенями. Я терпелив. Подожду. Всё самое красивое в этом мире делается медленно, не топливо, тихо. Эфир медленно впитается в кожу. Обожжёт язык, теперь уже новым для тебя вкусом. Тело медленно нальется тяжестью. Сердце сделает первый удар. А на кончиках пальцев ты почувствуешь силу.

Но сначала. Крик. Но сначала - ярость.

Девушка, с мокрыми от пота волосами, сидит в центре кровати, смотрит на мир через чёрную пелену. Эфир рисует свой первый рисунок вен на её лице, обласкает хрупкое тело. У девушки поломаны ребра. А слабость тела ещё напомнит о себе. Но сейчас. Сейчас она победила смерть.  Посмотрю на свою ладонь. В её центре метка хозяина. На груди у девушки сияет метка ведьмы.

Она победила. Она жива. 

А сейчас. Сейчас будет расплата. Магистр Мелос наблюдавший за представлением не вставая с кресла. Закурит. Он будет курить. Я буду гореть. Столько сколько горела Изабель в Безмирье. Шесть раз.
Где-то между агонией боли я услышу вопрос Магистра:
— Понял за что?
— Оно того не стоило.
— Оно того не стоило, — согласится он и вернёт меня в круг боли. Рисковать собой ради ведьмы - глупо. Рисковать ради той кто может не до конца оправиться - глупо. Плачу за глупость. Плачу за наглость. Он заберёт нашу связь себе. Он может. Но связь будет крепка. Она слеплена из боли. Потому сотрется память. Об огне, о запахе пепла и гари, о крике. Останутся лишь мазки воспоминаний.
— Вернешь себе если выживешь.
Выживу. Посмотрю на спящую от усталости ведьму. Крысы живучи.

+1

13

Умирать по-настоящему страшно.

Умирать по-настоящему больно.

Пламя от сомкнутых рук с гулом распространяется по кабинету, окончательно отрезая двоим выход. Пожирает мебель, лижет занавески и гобелены, которыми обиты стены, гуляет по зеркалам и оконным стёклам. В зеркалах калейдоскопом мелькают обрывки воспоминаний Изабель, связанных с этим местом и её разрушенной жизнью. Она видит такие знакомые лица тех, кто уже стали призраками, вечными обитателями сгоревшего дома. Людей в зеркалах тоже пожирает огонь.

Наконец, пламя заключает в свои объятия глупцов, застрявших здесь и решивших сыграть со смертью в салочки. Огонь дарит им боль. Одну на двоих. Мгновение, которое длится вечность.

Изабель видит исчезающих в пламени родных, кричит и бьется. Её крик полон ярости и ненависти к тем, кто уничтожил её семью и разрушил её жизнь. Из хватки Мага она пытается вырваться, чувствуя, как инстинкт и страх велят ей бояться Рата и бежать от него прочь.

Остатки же разума убеждают не сопротивляться. Шепчут, что Маг всего лишь делает необходимое, чтобы вытащить их обоих. Что боль - плата за выход. И он делит её с ней. Ему больно также, как и ей. Его крик такой же яростный, как и у неё. Но помимо ярости Изабель чувствует его силу, тёмную, настоящую. Вбирает её в себя, пока горит. Склеры снова чернеют. В них отражение Мага. Она отражается в его зрачках и наблюдает за тем, как сгорает дотла, заворожённо. Цепляясь за это отражение, как за невидимую связь. Как и за сжатые руки, как и за свой последний, разделённый на двоих выдох.

Мгновение, которое длится вечность, обращает их в Безмирье в пепел. Изабель проваливается во тьму.

Из тьмы её снова вынимает боль и крик, в котором Изабель с трудом узнает собственный голос. Она резко садится в кровати, дышит сипло, часто и прерывисто. Она почти задыхается. Жгучая боль в груди не даёт вдохнуть полноценно. Горло саднит, как и царапины на теле. На искусанных губах вкус пепла, в потемневших от эфира кончиках пальцев новые ощущения. Они приятные, тягучие и уходящие куда-то вглубь тела, но состояние девушки пока что не позволяет сосредоточиться на них полноценно. Она слишком слаба. Всё её тело - сплошной комок боли.

Изабель снова бьет мелкая дрожь, а перед глазами стоит чёрная пелена, сквозь которую при тусклом свете свечи едва различимы силуэты Рата и Мелоса. Оглушённая собственной болью, звуков ведьма не слышит, за исключением одной фразы, произнесённой голосом Рата и согласно повторённой голосом Магистра:

- Оно того не стоило.

На этом воспалённый мозг сжалится над новоявленной ведьмой и отправит её в забытье. Очнувшись, она будет помнить о том, как впервые приняла эфир, заключив сделку с магистром Мелосом. И как очнулась изломанная, со вкусом пепла на губах. Ничего о Рате и практически ничего о том, что было в Безмирье. Кроме вкуса пепла, который она теперь будет ощущать всякий раз, оказываясь там. И той самой брошенной магами фразы, которая заставит её теперь выживать назло самой себе.

- "Оно того не стоило", - неизменно будет вертеться в её голове.

Она не дура. Она прекрасно понимает, что зависит от воли магов теперь всецело. И что эти маги легко избавятся от неё, как только решат, что она слаба и ни на что не способна. Когда решат, что бесполезна. Кроме самой себя у неё теперь не было никого. И не на кого, кроме себя, было надеяться...

+1


Вы здесь » Materia Prima » СЕЙЧАС И НЫНЕ » [528/ 11] [Столица] Скорбим и плачем.. скорбим и платим